Que te quieres tanto a veces.

Deja de joder un rato, escúchame chiquilla 
que te estoy hablando 
que nunca he sido un santo 
pero te di una vida y tú ni me has mirado. 

No volveré a tocarte, no te hablo de la piel 
ahora se va el cantante a que le canten a él. 

Quería decirte antes de marchar 
que mi amor vale más 
que me largo de aquí 
te veré cuando acabe el jardín. 

Adiós. 

Andrés Suárez.

Ojalá y no te corte las alas.

Se acercaba con el pelo recogido con las prisas, el liso suelto se lo dejo en la cama.
Follando penas no se arreglan relaciones, por muy bonito que parezca en el momento.
Felicidad a corto plazo, con el largo condenado, y ojalá me equivoque y tú feliz.
Al fin y al cabo es lo que quiero, es como te quiero, feliz.

No me duele esperarte quince horas en un coche,
no me duele que últimamente me llames sólo cuando estás mal,
me duele adivinarte los tropiezos, verte caer y que no aprendas.

Voy a seguir esperándote las horas que necesites en un coche,
voy a seguir estando ahí cuando me llames y estés triste,
voy a hacer todo lo que esté en mi mano para dibujarte una sonrisa,
pero no voy a poder evitar darme de bruces contra la pared,
cada vez que te vea tropezando con la misma piedra.

Definición de mujer, cabeza a pies, por muy niña que te quieran hacer creer.
Ojalá y no te corte las alas, y sigas libre, con quien quieras a tú lado, pero libre.

Vicente Viz.

Si llueve en Sevilla.

Casi amanecía cuando toda la alameda me aplaudió
cuando mordía más al sur de su cadera y ahí me vine tan arriba
que pedimos cama y dos mil horas más.

Pero al llegar el día, el día siguiente me refiero
ni siquiera un te quiero en la pared.
Era lo que temía tal vez todo fuera un sueño,
salí corriendo desnudo y sin fe,

hubiera gritado su nombre pero no lo dijo, hubiera dado todo esta vez
pero al llegar el día, el día siguiente no había ruido
y en lugar de llorarle, me callé.

Andrés Suárez.

Que puto es el destino.

Y de repente, zas, te acuerdas de todo, miras con retrospectiva y no lo entiendes, o sí... no sé. Más de un banco nos debe echar de menos, o algún sofa de más, hay una terraza que no entiendo sin ella, y mucho pudo ser, pero no fue. Hay faldas de tubo clavadas sin miramientos, rizos que enredaban las ideas y canciones que son ella, que fueron nosotros. Todo fue absurdamente efímero, y ahora después de tanto tiempo rasca, que puto es el destino a veces.

- Y esa foto?
- Las vistas que tenía entre tus brazos.

Vicente Viz.

Parte médico postcontigo.

Fractura de tres costillas y clavícula,
Restos de porcelana en arañazos por la espalda,
Labio mordido cuando te desvistes entre risas,
Dedos cansados de preliminares avisan,
Piernas flojean si te desvives arriba,
Dientes perdidos sin tu nuca a la vista,
Lengua dormida de lamerte las heridas,
Medio pulmón si te respiro dormida.
Corazón sin diagnosticar precisa,
de otra noche de las de querernos sin prisa.

Noches de velas en vela sin visa,
sexo brutal en las retinas se divisa.

Vicente Viz.

Vértigo.

Llevas los ojos pintados de rayos de noche,
suave carita angelical desonsolada,
y un paracaídas raído en los labios.

Te descubro paseando al borde del abismo de la barra del bar,
como con un imán en las pupilas murmurando melodías imposibles,
mientras apuras un tercio,
mientras apuras un tercio.

La noche sigue rayándote la pintura de los ojos,
y tu sombra es más larga que el silencio.
Tus palabras son funambulistas ebrios,
y me cuentas que ya no sabes si debes contar o descontar los días,
o contar de dos en dos, o quitarle los domingos al calendario,
o arrancar el segundero de todos los relojes.

Yo te digo que los días son de barro,
y se moldean con las manos,
y te invito a rayar la pintura de la noche,
con las llaves de tus ojos.

Pero mis palabras...
son trapecistas sordos en el circo fantasma de las utopías
de este maestro de ceremonias desahuciado y cretino,
que solo buscaba un poco de cariño.

Te descubro paseando al borde del abismo de mi cara,
como con un imán en las pupilas murmurando melodías imposibles,
mientras apuro mi tercio,
mientras apuro mi tercio.

Y el barro de los días se va solidificando por haber querido moldearlo con palabras,
y ya no queda vida, y nos alejamos del abismo de los bares mientras un rayo de luz,
le pinta los ojos a la noche.

Y nos alejamos el uno del otro aunque caminemos en la misma dirección,
como dos malabaristas mancos que quisieron impresionar al tiempo, y éste se les vino encima.

Y nos alejamos el uno del otro, para no tener razones para dejar de ser suicidas,
por el vértigo que supone alejarse del abismo.

Te descubro paseando al borde del abismo de mi cara,
como con un imán en las pupilas murmurando melodías imposibles,
mientras apuras un tercio,
mientras apuras mi tercio,
mientras apuro...

Pedro Pastor y Suso Sudón.

Mi nombre en un orgasmo.

Jamás te oí gritar mi nombre en un orgasmo,
pero es algo que está a punto de suceder.
Explotando tus contornos en mi mente,
quiero dibujarte otra vez.

Quiero dibujarte en los pliegues de mis sábanas,
en recovecos del colchón.
Quiero enredarte el pelo, quiero tocarte,
suave, lento, pero con pasión.

Pienso estremecerte entre caricias,
hacerte sudar tinta y escribirte una canción.
Cada verso beso nuevo,
cada beso versado sin condón.

A pelo y a capella,
penetrando en tus maneras,
cabalgando en tus caderas,
recitando tú mi nombre en Si menor.

Pienso clavarte la mirada,
muy profundo,
muy marcada,
saborear hasta el último segundo del calor.

Ay vida,
pobres de las manos que posaron por tus lados tantas huellas sin convicción.
Todas quedarán borradas en el mismo instante en que dejemos de ser dos.
Cuando mis dedos se confundan entre tu piel, los vecinos oíran tu voz.
- No llamen a la policía, por favor, son gritos de placer, un don. -

Vicente Viz.

Aquí siempre.

Que no mereces, que no mereces la soberbia de sus formas. Que no. 

No sé ni por donde empezar a explicarlo, a contarlo, a decirte que vales más que eso. Creo que no he conocido a nadie más noble que tú en la vida, y son ya veintiuno. Toda la vida juntos, y aunque fueran dos segundos, me basta. 

Que no mereces, que no.

Cabeza alta, conciencia tranquila. Caprichos de niña no tienen cabida. Ni un momento de duda, quien no sepa valorarte no merece tú atención. Tu parte del trato está cumplida. No eres tú quien tiene que demostrar nada hoy por hoy. 

La vida tiene esas maneras, a veces te pone a prueba, te lleva al límite sin razón. Y jode, por supuesto que jode, pero te hace crecer. Lo bueno de ésto, es que las personas que valen, no tienen porque pasar por estas pruebas solos. La gente noble, como tú, fragua amistades, y estoy orgulloso de poder contarme entre ellas. Por eso yo, como tantos otros, estamos aquí contigo, para ayudarte a superar cualquier bache que se te cruce en el camino. 

Que te quiero, ya lo sabes, que me tienes aquí siempre.

Vicente Viz.

Con dos palabras.

Que un día voy y reviento, si el silencio queda impuesto, por el miedo a equivocarle el sentimiento. Que la quiero sigue escrito, ¿De que forma? bueno... eso es algo que no alcanzo a responder. O al menos eso sigo esculpiéndome en el pecho, cada vez que la miro y me miro al espejo, cada vez que la recuerdo, cada vez que...

Si pudiera verse como la ven mis ojos, de memoria en la retina, hace tanto tiempo ya. Quizá entonces comprendería, de la forma en la que obliga, de la forma en la que espiga, de la forma en la que emigra mi razón. Cada vez que la miro y me miro al espejo, cada vez que la recuerdo, cada vez que...

Que ando parado, varado, más bien anclado a sus maneras.
Que ando colgado, colado, más bien atado a sus caderas.

Que un día me calzo de valor y me voy de senderismo por su espalda.
Que un día me alzo de valor y le desnudo el corazón con dos palabras.

Vicente Viz.

Pudimos ser.

Y es que ya ves que me hago fuerte
cuando te escribo sin remitente,
tantas cosas que decirte, que pedirte
sinrazones de un latido intermitente.

Y es que ya ves, que no concierne,
a los motivos de un amor que se arrepiente,
quizá un exceso de fe sin verte,
quizá aquel beso grabado eternamente.

Pudimos ser, sin querer quererte.

Vicente Viz.

How do you do it, Hank?

- How do you do it, Hank?
- Do what?
- The woman that you love is out there, and you know you can't have her.
  How do you even get up in the morning?
- Well, booze is always helpful...
  ...and so is the art.
  Everything that I write is right there for her or about her, so...
  I'm with her, even when I'm not, when I'm writing.

-----------------------------------------------------------------------------------------

-Cómo lo haces Hank?
-Hacer qué?
-La mujer que amas está ahí fuera, y sabes que no puedes tenerla.
 Cómo te levantas si quiera por las mañanas?
-Bueno, el alcohol siempre es de ayuda...
  lo mismo que el arte.
  Todo lo que escribo es siempre por o para ella, así que...
  estoy con ella, incluso cuando no lo estoy, cuando estoy escribiendo.

[Fragmento del 6x12 - "Californication"]

Aunque nunca llegue a saberlo.

A veces la música tiene licencia,
licencia para dolerte por dentro,
para acariciarte el alma.

A veces te baja las sábanas,
sin pedirte permiso,
sin saber hasta dónde ni hasta cuándo.

A veces la música te escuece dentro,
y otras se convierte en magia.

Porqué hay quien sabe ser magia,
aunque nunca llegue a saberlo.

Vanesa Martín.

Mentiras.

La mayor mentira de todas es pretender dejar de fumar sin suplir la nicotina con sus labios.
Ni cinco tristes días he aguantado.

Otra mentira es pretender fumar menos cada día,
o pretender echarla de menos de la misma forma.

Mentira es cuando veo una foto suya y no me vienen mil flashes a la cabeza de momentos,
o ese 'memento mori' estallando tan precoz si pienso que no la vuelvo a ver.

Es mentira cuando le leo adueñándome el remite
y es mentira cuando le escribo remitiéndome a otras tantas que no existen.

Nada sabe nadie que no supieran otros que supe.
Ni yo mismo sé que quiero saber cuando sé que no sabrá.
Que no sabrá a tostadas un domingo compartiendo almohada,
ni a café recién molido.
Que coño nunca me gustó el café.
Pero bueno esto trata de mentiras.

Mentira es pretender cantar sin su aliento susurrando inspiración.
Mentira es si la guitarra me siente como antes.
Mentira es si dijese que no borro todo lo que escribo desde hace meses.
Y mentiría si dijese que nunca la quise.

Mentira es que no la tengo clavada entre cuerda y cuerda,
entre traste y traste, entre madrugadas y colchón.

Mentira es no arrepentirse del mal 'timing' que nos (me) jodió la historia.

Mentira es ver mi pelota de tennis en 'Match Point' suspendida en el aire
y pensar que irá hacia delante, y tan mentira es pensar que caerá hacia atrás,
asumirlo y pasar página.
Esa es la putada, que en mi cabeza sigue suspendida.
Y me mentiría si dijese lo contrario.  

Vicente Viz.

Not anymore.

Well... I'm sorry but you just can't put a fence on sky,
you just can't trap in a hole all my dreams,
If you disagreed with the pleasure of love,
eat it all for yourself and fuck off.

I'm not backing down for fake warning advices,
I'm one step ahead when we talking about cry,
but not anymore, now I'm ready to play,
not anymore, now I'm ready to bright.

Vicente Viz.

Every time that happens.

-Well, Steve told me he's offering you a new contract.

-So why did you return my call?

-Because it's the Red Sox. Because I believe science might offer an answer to the Curse of the Bambino. Because I hear you hired Bill James. 

-Yup. 

You know, why someone took so longto hire that guy is beyond me.

-Well, baseball hates him.

-Well, baseball can hate him, you know.

One of the great things about money

is that it buys a lot of things, 

one of which is the luxury

to disregard what baseball likes,

doesn't like, what baseball thinks,

doesn't think.

[CHUCKLES]

-Ah. Sounds nice.

Well...

I was grateful for the call.

- You were grateful?

- Yeah.

-For 41 million, you built a play-off team.
You lost Damon, Giambi, Isringhausen, Peña,
and you won more games without them
than you did with them. You won the exact 
same number of games that the Yankees won,
but the Yankees spent 1.4 million per win,
and you paid 260,000.

I know you're taking it in the teeth,
but the first guy through the wall...
he always gets bloody. Always. 
This is threatening not just a way 
of doing business, but in their minds,
it's threatening the game.

Really, what it's threatening
is their livelihood, their jobs.
It's threatening the way
that they do things.

Every time that happens, 
whether it's a government,
a way of doing business, 
whatever,the people who are 
holding the reins,
they have their hands
on the switch,
they go batshit crazy.

I mean, anybody who's not
tearing their team down right now
and rebuilding it using your model,
they're dinosaurs.

They'll be sitting on their ass
on the sofa in October watching 
the Boston Red Sox win the World Series.

-What's this?
-I want you to be my general manager.That's my offer.

--------------------------------------------------------------------------------------

Sé que te están criticando, pero

el primero en atravesar la pared...

siempre acaba sangrando.

Siempre. Esto amenaza no sólo

su modo de hacer negocios...

sino el juego en sí.

Estás amenazando su subsistencia, 

sus trabajos. Estás amenazando su manera

de hacer las cosas.

Siempre que pasa eso,

ya sea en un gobierno,

o en un negocio...

la gente que tiene las riendas

que controla el interruptor...

se vuelve completamente loca.

[Fragmento de diálogo sacado de "Moneyball"]

De lirios y de éxtasis.

Todos los cuentos algo eróticos
que me cantabas antes de dormir,
se han instalado en mi cabeza.

Y hay un agujero negro que se traga
cualquier intento de ser delicada,
queda una lujuria depravada.

Y el morbo se adueño de la conversación,
no dejaremos nada a la imaginación.

A veces me canso de tanta poesía,
y quiero decirte a viva voz,
todo lo que te haría.

La cama está perdida de éxtasis,
de orgasmos míticos y frenesí
y de delirios de grandeza.

Y de nada sirve ya, de nada vale,
domesticar a nuestros animales
siendo salvajes y carnales.


Y el morbo se adueño de la conversación,
no dejaremos nada a la imaginación.

A veces me canso de tanta poesía,
y quiero decirte a viva voz,
todo lo que te haría.

Carmen Boza.

Te quiero hermano.

Llámalo empatía, llámalo no puedo verlo mal. Dios sabe de su terquedad, pero sobre todo de su constancia, de su forma de ser auténtica, un tipo que se viste de principios a cabeza, y que no merece finales a los pies. Un tipo que no sabe sentir con reservas, y que cuando se entrega, el 100% se convierte en un absurdo porcentaje. Pero en este mundo éstas personas se cuentan con los dedos de una mano, y te sobran cuatro.

Me jode no poder decirte 'no te conformes con menos de' porque vas a tener que hacerlo, porque a tu lado todo va a ser menos. Pero me alegra poder decirte, que cuando caigas, vas a tener mi mano para levantarte. La mía y la de cualquiera que haya tenido el inmenso placer de conocerte de verdad. Y me alegra también saber que quien siembra, recoge. Y bien sabes que solo te pueden pasar cosas buenas, y que compartiré contigo todas las que pueda.

Sonríe nene, sonríe, los que estamos contigo nos lo merecemos, y sobretodo TÚ te lo mereces. Con lo que has currado toda la vida, sabes que los caminos tienen piedras y baches, y ahí está la emoción de vivir, el poder superarlos, echar la vista atrás, y ver todo lo que has aprendido de los malos momentos. Y la experiencia que te han dado para poder disfrutar todavía más los buenos que están por venir, que ya te digo, son muchos.

Te quiero hermano, siempre.

Vicente Viz.

Amor de tráiler.

Fumo en mi verano anormal, sin 'solcrecientes'
de noche todo el día, más oscuro allá en mi mente.
Escribo siempre en vano, cuando pienso en el pasado,
pero le pongo algo de jazz, y todo queda olvidado,
me entiendes?

Que no es por ti, que no es por mi, que no es por nadie.
Que si me rayo es por el humo, no me bailes...
...el agua, cuando vengo de don nadie,
que no soporto los amores en un tráiler.

En un tráiler de películas que siempre cuentan,
a medias las verdades que mas importan.
En un tráiler de películas que siempre inventan,
utópicos finales, que nada aportan.

Y es que...
Bebo sorbo a sorbo, los momentos que no tocan,
me embriago de recuerdos inútiles que me derrotan,
Le rezo siempre a musas erróneas que nunca evocan,
los versos necesarios para llegar a tu boca.

Sabes?
Me sentí preso del folio en blanco,
de la mirada perdida de contrabando.
Me sentí preso, libre en un banco,
de las miradas perdidas que iban clavando(me).

Y aquí me ves, doce de agosto,
noche cerrada, sentao' en el coche,
en un autocine, viéndome el tráiler
del amor que no tuvimos,
y el final que me 'perdiste'.

Vicente Viz.

Quería escribirle al 2013.

Vivir entre tanto humo no se si será peor por mis pulmones o por seguir pensándola.
Y mira que intento dejar de fumar con empeño, cada media hora más o menos.
Suelo conseguirlo, pero en seguida viene y me enciende un cigarro.
La putada es que esa sea la forma que tiene de acabar conmigo que menos duela.
Puta creatividad, y lo bien que la utiliza. Y lo mal que me sienta.

Se ha acabado el mundo, pero a mi todo me parece igual.
Yo sigo pensando, sigo fumando, sigo en ella, sigo sin ella.
A veces digo que ahora estudio, por poner algo nuevo en mi vida.
Es mentira.
O no.
Nunca he sabido bien a que se refería la gente con lo de estudiar.
Solía ser buen estudiante de sus líneas.
De sus curvas.
Pero dibujada perdía un punto.

Parece que lo de divagar no lo he perdido.

Se ha acabado el mundo, pero todo sigue igual.
Como diría Ismael,
'las bombas siguen cayendo sobre los que hablan de más'.
Por eso ella debe hablarme de menos.
Puede ser.
O no.

Y yo que quería escribirle al 2013...
pero vivo en una puta espiral de inercia,
que no hace mas que dar vueltas a su al rededor,
sin llegar nunca a ella.

Vicente Viz.