Que puto es el destino.

Y de repente, zas, te acuerdas de todo, miras con retrospectiva y no lo entiendes, o sí... no sé. Más de un banco nos debe echar de menos, o algún sofa de más, hay una terraza que no entiendo sin ella, y mucho pudo ser, pero no fue. Hay faldas de tubo clavadas sin miramientos, rizos que enredaban las ideas y canciones que son ella, que fueron nosotros. Todo fue absurdamente efímero, y ahora después de tanto tiempo rasca, que puto es el destino a veces.

- Y esa foto?
- Las vistas que tenía entre tus brazos.

Vicente Viz.

Parte médico postcontigo.

Fractura de tres costillas y clavícula,
Restos de porcelana en arañazos por la espalda,
Labio mordido cuando te desvistes entre risas,
Dedos cansados de preliminares avisan,
Piernas flojean si te desvives arriba,
Dientes perdidos sin tu nuca a la vista,
Lengua dormida de lamerte las heridas,
Medio pulmón si te respiro dormida.
Corazón sin diagnosticar precisa,
de otra noche de las de querernos sin prisa.

Noches de velas en vela sin visa,
sexo brutal en las retinas se divisa.

Vicente Viz.